Sin una máscara.

Y esa máscara es precisamente el uso de la lengua. O el uso de cierta lengua. Francamente escribir en inglés se ha convertido en una especie de protección. En estos momentos estoy experimentando un Deja- vu. Creo que ya había hablado (escrito) al respecto. Pero en fin. Hoy, si según Leibniz existe un principio de razón suficiente, me esta haciendo escribir de este modo, un poco más abierto. Porque de nuevo, este es mi instrumento de confesión, una muleta o prótesis que me ayuda a llegar al mundo, o tal vez a llegar a mi mismo. Mi cabeza me punza como usualmente lo hace, del lado izquierdo y mis creencias me llevan a pensar en cierta teoría cuya afirmación es: el cuerpo refleja a la mente. No se si sea cierto, pero da igual. Cada día suponemos un montón de cosas que no son ciertas o quizás no lo sean. Que el sol saldrá de nuevo, que estaremos vivos, etc.

Y como diría un amigo (hace rato no le escucho decirlo o veo escrito) "heme aquí". Heme aquí tratando de conciliar la visión política de tres autores. Sin mucho éxito. Es muy difícil encontrar concentración cuando un cúmulo de pensamientos asaltan mi cerebro, y otro tanto de sentimientos, mi alma, corazón, espíritu o el bazo (desconozco el órgano o facultad para sentir).

Es aún más complicado entregarse a ese trabajo intelectual cuando dichos sentimientos súbitamente se apoderan de tí. No haces más que mirar al monitor de la computadora, sin hacer realmente nada, sin hablar, sin investigar, sin ver siquiera algún video interesante. Y eso pasa porque sientes un extraño nudo en el pecho, tratas de buscar una causa y no encuentras algo plausible.

Se vuelve dificil vivir el día a día preocupado porque cada noche se libra una batalla para conciliar un sueño que no repara.

Y la batalla continúa cada día, viviendo la paradoja de la "insociable sociabilidad" y el pensar "estoy mejorando" y a pesar de ello seguir sintiendote sólo.

De querer gritar cada día...pero no saber que gritar. De querer sin saber que querer. Y de carecer de esa capacidad mágica, de ser a-histórico que te permite ser feliz. Porque sin pasado y sin futuro todo sería mejor.

Pero que se yo. Igual y esto es solo, de nuevo, el vehículo para mitigar aunque sea un poco esa soledad, o para, confesando abiertamente esto, confesarlo ante mi. Es un intento. Quizá malogrado...quiza no.

Pero de nuevo, se hace tarde, y quisiera dormir....